Лето

Когда пыль перестаёт клубиться, а становится плотной завесой, когда солнце перестаёт сиять, а испепеляет всё вокруг, деревья сходят с ума. Часть листьев сбрасывается, кора сереет, уплотняется и трескается. Первый удар берут на себя мошки, облепившие стволы и ветки. Они держатся день, два, три и начинают сыпаться шевелящейся зеленью на землю.

  Горячие ладони ложатся на шершавые стволы, и желание почувствовать свежесть и прохладу затмевает все другие чаяния и надежды. Брызги воды, проходя сквозь воздух, рассыпаются каплями – хрупкими и твёрдыми, как серебро, по коже, оживляют её и теряются в бесконечности разогретой дороги.

  Под вечер жар стихает и опускается пожухлыми стеблями и листьями. Под утро он медленно угасает, задержавшись в ночи. То, что устояло, оживает вновь. Первые лучи солнца раздувают огонь. Лето с той же страшной силой продолжает властвовать над судьбами и жизнями. Его твёрдость смачивается тоннами воды, сока, пива. На миг оно размягчается, а затем жарит  с удвоенной силой. Вопросы: где жизнь, а где смерть, за что этот ад при жизни , пока ещё без ответа.

  Ответ, как пыль, неподъёмный и грозный, но, как и она, кажется призрачным и иллюзорным.

  Лето не выпускает никого из своих огненных лап, пока облако пыли не превратится в непролазную грязь, или ветер не заберёт их обоих с собой.

03.06.2006

Игорь Молоштан